Pensé que eso significaba que habían encontrado otra solución. Tal vez habían hallado otro donante. Tal vez los médicos estaban probando nuevos tratamientos. Tal vez mi marido estaba demasiado ocupado en el hospital como para preocuparse por mí.
Pasaron dos semanas antes de que la culpa finalmente me empujara a volver a casa.
Me dije que solo iba a ver cómo estaban.
Solo quería saber cómo evolucionaban las cosas.
Pero en cuanto crucé el umbral de la casa, tuve un mal presentimiento.
Las paredes del salón estaban cubiertas de dibujos.
Decenas de ellos.
Quizás cientos.
Bocetos torpes e irregulares, pegados con trozos de cinta adhesiva médica blanca. Trazos de lápiz cubrían el papel como tormentas de color.
Muñecos de palitos con cabezas gigantes.
Un hombre alto.
Un niño más pequeño.
Y junto a ellos, una mujer de cabello largo.
Encima de cada dibujo, escrito con letras temblorosas, aparecía la misma palabra:
«Mamá».
Se me hizo un nudo en la garganta.
Me acerqué, notando que los dibujos variaban ligeramente entre sí. En algunos, el niño sostenía la mano de la mujer. En otros, estaban de pie frente a una casa. Uno de ellos mostraba a los tres personajes bajo un enorme sol amarillo.
Todos estaban etiquetados de la misma manera.
Mamá.
Ni siquiera me había dado cuenta de que mi marido estaba de pie detrás de mí.
«Has vuelto», dijo en voz baja.
Me giré hacia él. Parecía agotado: ojeras marcadas, los hombros caídos como si no hubiera dormido en días.
«¿Qué… qué es todo esto?», susurré.
No respondió de inmediato.
En cambio, me acompañó hasta la pequeña habitación al fondo del pasillo.
Disminuí el paso al ver la cama de hospital instalada dentro.
Las máquinas zumbaban suavemente. Tubos se extendían sobre las sábanas.
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