Lo miré fijamente.
“Porque te escuché.”
Silencio.
"¿Qué escuchaste?"
Te oí prometer el divorcio cuando recibiste diez millones de mi padre. Y oí a Irene decir que está embarazada.
El restaurante seguía abierto a nuestro alrededor (con el tintineo de los cubiertos y la música tranquila), pero nuestra mesa se convirtió en una sala de audiencias.
—Eso es absurdo —empezó—. Lo malinterpretaste...
—Cuidado —dijo Teresa—. Hay una orden de conservación de pruebas. Borrar la comunicación sería imprudente.
Mi padre juntó las manos con calma.
“Tiene dos caminos”, dijo. “Cooperar. Reembolsar los gastos indebidos. Firmar un acuerdo de salida equitativo. O enfrentarse a litigios civiles y posiblemente penales, y perder el control de su empresa”.
Mi marido tragó saliva. Miró a su alrededor. No encontró aliados.
“¿Y qué quiere?”, preguntó, señalándome como si yo fuera frágil.
Inhalé lentamente.
“Quiero recuperar mi tiempo.”
La palabra embarazada quedó flotando entre nosotros.
—No es mío —dije en voz baja—. Y tú lo elegiste.
La cuenta quedó pagada. Cada uno pagó su parte. Mi esposo se quedó mirando el mantel blanco como si fuera el final de un camino.
Esa noche dormí en casa de mi padre.
A la mañana siguiente Teresa presentó medidas preliminares.
No hubo escenas dramáticas. Ni gritos.
Sólo papeleo.
Y lo que más me sorprendió fue no verlo desmoronarse.
Me di cuenta de que, por primera vez en meses, estaba estable.
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